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  Quand elle toucha enfin le sol, elle s’effondra contre la paroi. La jambe tenait encore. Mais elle ne monterait plus jamais. Car désormais, Zelda savait ceci — le tragique n’était pas d’être blessée, mais de devoir choisir entre avancer et se briser entièrement. Elle resta en bas, vivante, incomplète.
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  Liph embrassera régulièrement Zelda pour partager avec elle sa ration d’oxygène.
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  Une poche de cuir vivant, cousue de réparations anciennes. Des tuyaux de matières différentes, os, zinc, bois, verre opaque. Certaines parties vibrent même sans air. Quand il joue un souvenir remonte, une douleur devient audible, un choix devient inévitable. Il ne répare jamais, il rend vrai. C'est un compagnon silencieux, parfois encombrant, parfois dangereux, parfois apaisant.
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